玄门诡冢
第1章 异动罗盘
我叫陈玄，打记事起，家里就总弥漫着一股陈旧的檀香味。
不是寺庙里那种浓郁的香火气，而是混着老木头、旧纸张，还有爷爷指尖常年攥着的罗盘铜锈味，说不清道不明，却像层壳，把我和外面的世界隔开了些。
爷爷是个怪人。
镇上的人喊他“陈半仙”，说他能看**、断吉凶，可在我眼里，他不过是个总对着院子里那棵老槐树发呆的老头。
他教我背《葬经》，说“气乘风则散，界水则止”；教我认罗盘，说天池里的指针不是指北，是在“找气”。
我那时不懂，只觉得那些弯弯曲曲的古文，比课本上的数学公式还难啃。
变故发生在我二十岁这年，深秋，槐树叶子落得差不多了，像铺了层枯**的地毯。
那天爷爷把我叫进他的书房。
房间里没开灯，只有窗棂透进来的几缕阳光，斜斜地打在书架上，照得浮尘在光柱里翻滚。
他坐在那张掉了漆的太师椅上，手里摩挲着个东西，轮廓在阴影里看不真切。
“玄儿，过来。”
他声音有点哑，比平时低了八度。
我走过去，才看清他手里攥着的是那枚传了三代的罗盘。
铜制的盘面，边缘被磨得发亮，上面刻着二十西山向、七十二龙格，复杂得像张迷宫图。
最奇的是天池里的指针，此刻正微微颤动，不是平时那种稳稳当当指北的样子，而是小幅度地、快速地左右摆，像条不安分的小鱼，尾尖还泛着点极淡的青芒。
这不对劲。
爷爷教过我，罗盘指针动，要么是附近有强磁干扰，要么是“气脉异动”。
可这书房里除了书架就是书桌，连块像样的铁器都没有。
“爷，这罗盘……别说话。”
爷爷抬手打断我，枯瘦的手指按在罗盘边缘，指尖泛白，“你看这指针摆的方向。”
我凑近了些。
指针颤动的幅度很小，但仔细看能发现，它始终在朝着西北方偏，像是被什么东西牵着，却又挣脱不开。
那方向，是窗外的远山，层峦叠嶂，正是秦岭的余脉。
“这不是普通的异动。”
爷爷缓缓开口，声音里带着我从未听过的凝重，“是‘龙抬头’的征兆。”
“龙抬头？”
我一愣。
《葬经》里提过“山为龙兮水为脉”，说山脉走势如游龙，可“龙抬头”是啥？
我没在任何古籍里见过这说法。
爷爷没解释，只是从怀里掏出个用油布裹着的东西，层层打开，露出半张泛黄的麻纸。
纸上画着些奇怪的线条，像地图，又不像——没有地名，没有河流，只有几个歪歪扭扭的符号，和罗盘上的某些刻度隐隐对应。
最显眼的是纸中央画着个不规则的圆圈，里面点着三点，像三颗星，又像某种标记。
“这是啥？”
我伸手想去碰，被爷爷按住了。
“陈家的根。”
他看着那半张纸，眼神像是穿透了书房的墙，落到了几十年前，“你太爷爷那辈传下来的，说另一半在秦岭深处，藏着个东西。”
“藏着啥？”
爷爷沉默了片刻，指尖在那三个点上轻轻敲了敲：“一个能让‘龙’低头的物件。”
这话听得我一头雾水。
可没等我再问，他突然剧烈地咳嗽起来，咳得背都弓成了虾米，手里的罗盘“当啷”一声掉在地上。
我慌忙去扶他，却见他从怀里摸出个小布包，塞到我手里。
布包很小，硬邦邦的，像是块玉佩。
“拿着。”
爷爷喘着气，抓着我的手腕，力气大得不像个老人，“去秦岭，找那另一半图。
记住，见了蓝光珠子就拿，别碰青铜棺里的任何东西，尤其是……带着绿毛的。”
“爷，您说啥呢？
我不去！”
我急了，“您是不是不舒服？
我去叫医生！”
“听着！”
他猛地提高声音，眼里竟泛起点血丝，“这不是玩笑！
罗盘异动，是征兆；那半张图，是路；你手里的，是钥匙。
陈家守了三代，该你去了。”
他的手指死死扣着我的手腕，指甲几乎要嵌进肉里。
我看着他布满皱纹的脸，那上面有我熟悉的慈祥，可此刻更多的是一种不容置疑的决绝，像早就排练过无数次的告别。
就在这时，地上的罗盘突然“嗡”地一声轻颤，天池里的指针猛地定住，首首指向西北方，那点青芒亮得刺眼。
紧接着，窗外传来“咔嚓”一声脆响——院子里那棵老槐树，最粗的那根枝桠，毫无征兆地断了。
爷爷的手松了。
他看着窗外飘落的枯枝，长长地舒了口气，像是卸下了千斤重担。
再转头看我时，眼神己经恢复了平时的温和，甚至还带了点笑意：“去吧，玄儿。
记得用寻龙诀找气脉，别信眼睛看到的路。”
我还想说什么，他却摆了摆手，重新坐回太师椅里，闭上眼睛，像是累极了。
阳光从窗棂移开，把他的影子拉得很长，落在书架上，和那些古籍的影子叠在一起，分不清哪是书，哪是人。
我捏着那个小布包，手里还残留着爷爷的体温。
地上的罗盘安安静静地躺着，指针依旧指着西北方，青芒淡了些，却像根刺，扎在我眼里。
那天傍晚，爷爷走了。
走得很安详，就像睡着了。
手里还攥着半块没吃完的桂花糕，那是他每天下午必吃的点心。
出殡那天，镇上的人来了不少，都念叨着“陈半仙好人”。
我站在灵堂前，看着黑白照片里爷爷的笑脸，突然想起他最后说的话——别信眼睛看到的路。
夜里，我回到空荡荡的书房，檀香味似乎更浓了些。
拿起那枚罗盘，指针依旧指着西北方。
打开那个小布包，里面不是玉佩，是块巴掌大的青铜片，上面刻着个简化的龙纹，龙首昂扬，正好能嵌进罗盘背面的凹槽里。
我把青铜片嵌进去的瞬间，罗盘突然发出一阵轻微的震动，盘面的刻度隐隐亮起，和那半张古图上的符号对应起来，像是突然活了过来。
秦岭。
龙抬头。
蓝光珠子。
还有那句没头没尾的“别碰带绿毛的”。
我深吸一口气，空气里的檀香味钻进鼻腔，带着点涩，却奇异地让人平静。
从书架上抽出那本被我翻得卷边的《葬经》，夹上半张古图，又把罗盘塞进背包。
爷爷说，这是陈家的根。
那我就去看看，这根扎在什么样的土里。
背包的带子勒在肩上，有点沉。
我回头看了眼空荡荡的太师椅，仿佛还能看到那个发呆的老头。
“走了，爷。”
我轻轻带上房门，把满室檀香和回忆都关在了里面。
门外的月光很亮，照着通往镇外的路，笔首，清晰，可我知道，真正要走的路，不在脚下，而在那枚异动的罗盘指向的地方。
秦岭深处，有什么在等着我。
不是寺庙里那种浓郁的香火气，而是混着老木头、旧纸张，还有爷爷指尖常年攥着的罗盘铜锈味，说不清道不明，却像层壳，把我和外面的世界隔开了些。
爷爷是个怪人。
镇上的人喊他“陈半仙”，说他能看**、断吉凶，可在我眼里，他不过是个总对着院子里那棵老槐树发呆的老头。
他教我背《葬经》，说“气乘风则散，界水则止”；教我认罗盘，说天池里的指针不是指北，是在“找气”。
我那时不懂，只觉得那些弯弯曲曲的古文，比课本上的数学公式还难啃。
变故发生在我二十岁这年，深秋，槐树叶子落得差不多了，像铺了层枯**的地毯。
那天爷爷把我叫进他的书房。
房间里没开灯，只有窗棂透进来的几缕阳光，斜斜地打在书架上，照得浮尘在光柱里翻滚。
他坐在那张掉了漆的太师椅上，手里摩挲着个东西，轮廓在阴影里看不真切。
“玄儿，过来。”
他声音有点哑，比平时低了八度。
我走过去，才看清他手里攥着的是那枚传了三代的罗盘。
铜制的盘面，边缘被磨得发亮，上面刻着二十西山向、七十二龙格，复杂得像张迷宫图。
最奇的是天池里的指针，此刻正微微颤动，不是平时那种稳稳当当指北的样子，而是小幅度地、快速地左右摆，像条不安分的小鱼，尾尖还泛着点极淡的青芒。
这不对劲。
爷爷教过我，罗盘指针动，要么是附近有强磁干扰，要么是“气脉异动”。
可这书房里除了书架就是书桌，连块像样的铁器都没有。
“爷，这罗盘……别说话。”
爷爷抬手打断我，枯瘦的手指按在罗盘边缘，指尖泛白，“你看这指针摆的方向。”
我凑近了些。
指针颤动的幅度很小，但仔细看能发现，它始终在朝着西北方偏，像是被什么东西牵着，却又挣脱不开。
那方向，是窗外的远山，层峦叠嶂，正是秦岭的余脉。
“这不是普通的异动。”
爷爷缓缓开口，声音里带着我从未听过的凝重，“是‘龙抬头’的征兆。”
“龙抬头？”
我一愣。
《葬经》里提过“山为龙兮水为脉”，说山脉走势如游龙，可“龙抬头”是啥？
我没在任何古籍里见过这说法。
爷爷没解释，只是从怀里掏出个用油布裹着的东西，层层打开，露出半张泛黄的麻纸。
纸上画着些奇怪的线条，像地图，又不像——没有地名，没有河流，只有几个歪歪扭扭的符号，和罗盘上的某些刻度隐隐对应。
最显眼的是纸中央画着个不规则的圆圈，里面点着三点，像三颗星，又像某种标记。
“这是啥？”
我伸手想去碰，被爷爷按住了。
“陈家的根。”
他看着那半张纸，眼神像是穿透了书房的墙，落到了几十年前，“你太爷爷那辈传下来的，说另一半在秦岭深处，藏着个东西。”
“藏着啥？”
爷爷沉默了片刻，指尖在那三个点上轻轻敲了敲：“一个能让‘龙’低头的物件。”
这话听得我一头雾水。
可没等我再问，他突然剧烈地咳嗽起来，咳得背都弓成了虾米，手里的罗盘“当啷”一声掉在地上。
我慌忙去扶他，却见他从怀里摸出个小布包，塞到我手里。
布包很小，硬邦邦的，像是块玉佩。
“拿着。”
爷爷喘着气，抓着我的手腕，力气大得不像个老人，“去秦岭，找那另一半图。
记住，见了蓝光珠子就拿，别碰青铜棺里的任何东西，尤其是……带着绿毛的。”
“爷，您说啥呢？
我不去！”
我急了，“您是不是不舒服？
我去叫医生！”
“听着！”
他猛地提高声音，眼里竟泛起点血丝，“这不是玩笑！
罗盘异动，是征兆；那半张图，是路；你手里的，是钥匙。
陈家守了三代，该你去了。”
他的手指死死扣着我的手腕，指甲几乎要嵌进肉里。
我看着他布满皱纹的脸，那上面有我熟悉的慈祥，可此刻更多的是一种不容置疑的决绝，像早就排练过无数次的告别。
就在这时，地上的罗盘突然“嗡”地一声轻颤，天池里的指针猛地定住，首首指向西北方，那点青芒亮得刺眼。
紧接着，窗外传来“咔嚓”一声脆响——院子里那棵老槐树，最粗的那根枝桠，毫无征兆地断了。
爷爷的手松了。
他看着窗外飘落的枯枝，长长地舒了口气，像是卸下了千斤重担。
再转头看我时，眼神己经恢复了平时的温和，甚至还带了点笑意：“去吧，玄儿。
记得用寻龙诀找气脉，别信眼睛看到的路。”
我还想说什么，他却摆了摆手，重新坐回太师椅里，闭上眼睛，像是累极了。
阳光从窗棂移开，把他的影子拉得很长，落在书架上，和那些古籍的影子叠在一起，分不清哪是书，哪是人。
我捏着那个小布包，手里还残留着爷爷的体温。
地上的罗盘安安静静地躺着，指针依旧指着西北方，青芒淡了些，却像根刺，扎在我眼里。
那天傍晚，爷爷走了。
走得很安详，就像睡着了。
手里还攥着半块没吃完的桂花糕，那是他每天下午必吃的点心。
出殡那天，镇上的人来了不少，都念叨着“陈半仙好人”。
我站在灵堂前，看着黑白照片里爷爷的笑脸，突然想起他最后说的话——别信眼睛看到的路。
夜里，我回到空荡荡的书房，檀香味似乎更浓了些。
拿起那枚罗盘，指针依旧指着西北方。
打开那个小布包，里面不是玉佩，是块巴掌大的青铜片，上面刻着个简化的龙纹，龙首昂扬，正好能嵌进罗盘背面的凹槽里。
我把青铜片嵌进去的瞬间，罗盘突然发出一阵轻微的震动，盘面的刻度隐隐亮起，和那半张古图上的符号对应起来，像是突然活了过来。
秦岭。
龙抬头。
蓝光珠子。
还有那句没头没尾的“别碰带绿毛的”。
我深吸一口气，空气里的檀香味钻进鼻腔，带着点涩，却奇异地让人平静。
从书架上抽出那本被我翻得卷边的《葬经》，夹上半张古图，又把罗盘塞进背包。
爷爷说，这是陈家的根。
那我就去看看，这根扎在什么样的土里。
背包的带子勒在肩上，有点沉。
我回头看了眼空荡荡的太师椅，仿佛还能看到那个发呆的老头。
“走了，爷。”
我轻轻带上房门，把满室檀香和回忆都关在了里面。
门外的月光很亮，照着通往镇外的路，笔首，清晰，可我知道，真正要走的路，不在脚下，而在那枚异动的罗盘指向的地方。
秦岭深处，有什么在等着我。